La folie comme besoin d'individualité

   Qu'est-ce qui nous définit comme fous, vraiment ? Qu'est-ce qui nous aliène le monde "normal", moi et toutes les autres personnes dans ce train ? "Le fait que nous y soyons montés, et pas eux." Eux. Eux qui suivent la norme. Leur berger. Par delà tout doute, toute crainte, la norme trace le chemin en l'éclairant de la lumière d'un écran plasma. Une nuée qui se croit maître, engluée dans une volonté d'accès immédiat au bonheur, nappée d'une illusoire couche de libre arbitre. Ce dernier a pourtant volé en éclat sous leurs yeux, dès la seconde où ils ont désiré quelque chose. Des besoins créés de toutes pièces, disposés en un cercle vicieux, formant un anneau solide ne demandant qu'à être ramassé par le premier manipulateur venu. Main basse sur votre cerveau, qui ironiquement était la seule échappatoire. Par la fenêtre du wagon, un grand panneau publicitaire s'impose; les visages heureux et souriants d'une famille unie m'incitent à souscrire une assurance. Offrez-vous un plus grand contrôle sur votre vie, dominez le futur, assurez la pérennité de vos enfants. Cachés sous le maquillage, les traces que la mère sature tous les jours son sang en anxiolytiques divers. Toutes ces personnes, liées par la contrainte d'être comme les autres pour être heureuses. Ou pour approcher un semblant de bonheur. Ou pour tirer un peu plus sur le noeud coulant qui les étouffe.

   Notre folie n'est folle que par rapport à ce système. Nous nous rapprochons un peu plus de notre humanité, là où Hollywood et les yaourts sans sucre nous en éloignaient. Je pense à tous ces cris réprimés par une aiguille de balance un peu trop ambitieuse. Je pense à toutes ces révoltes avortées par le regard des autres. Je pense à tous ces points de vue mus par le devoir de n'en former qu'un. Chaque personne dans ce wagon représente à elle seule l'ouvrage que les victimes de la norme essaient désespérément d'accomplir de manière commune.

   Puis-je prétendre être plus heureux ? Est-ce que la satisfaction de ne plus subir l'oblitération de mon individualisme compense la perte du réconfort de masse, celui qui me ment en me disant que je ne suis pas tout seul ?

Pour l'instant, oui.